Ты знаешь — не лови меня на слове: Кто виноват, а кто не виноват… В Осколе, Кочетовке и Тамбове Хоронят наших мальчиков, ребят. За что? Про что?.. Слова в морозе стынут. За что? Про что?.. Скорбна оркестров медь. За что? Про что?.. Осталась мать без сына. Морозной стынью душу не согреть. Не надобно ни сплетен, ни романов Об этой необъявленной войне. В жестокой коме генерал Романов И БТР с солдатами в огне. А жизнь идет впрямую и вкосую, Таков удел моей большой Руси: Мы за кого-то вечно голосуем, А мама в Кочетовке голосит. У цинкового гроба в карауле Стоит Россия, скорбная стоит. Автографа не оставляют пули, А оставляют траурный гранит. Пороховой чеченский горький ветер, Заснеженных долин глухой конвой. И в нас сегодня пули рикошетят, Когда стреляют на тропе любой… Ты знаешь — не лови меня на слове, Что, дескать, у войны таков исход. В Осколе, Кочетовке и Тамбове. Растут могилы. И печаль растет.
