Эхо афганкой войны

 Просто случай

 Где-то в памяти, в угол забившись,
Солнце, лето, в один из дней
У фонтана сижу забывшись,
Хлеб крошу и кормлю голубей.

Струй прохлада уносится ветром,
Громко крыльями бьют сизари,
И мне слышится рядом где-то:
«Не молчи, сынок, говори!»

На скамейке под старым клёном
Мать и сын, ошибиться нельзя,
У обоих чертой знакомой
Голубые, как небо глаза.

У парнишки взгляд тёмно-синий,
И в зрачках его что-то горит,
И огонь тот довольно сильный.
Замечаю я — он инвалид.

Нет руки и рукав рубашки
Пустотою пугает своей,
Мне до жути становится страшно,
И я взгляд опускаю скорей.

Подлетела ватага мальчишек.
Смех и крики, веселья угар.
Сизари упорхнули. Вдруг слышу
Громко хлопнул воздушный шар.

Паренёк со скамейки прыгнул,
Свое тело метнул стрелой
И кому-то «Ложись!» он крикнул,
И рванулся, как прежде, в бой.

На мгновение все застыло,
Словно кадры в немом кино.
Только мать на скамейке выла,
С ней хотелось выть заодно.

 Изумленье прошло, и мальчишки,
Что-то тихо шепча меж собой,
Удалились походкой неслышной,
А я взгляд поймал голубой.

В нём огнями костры пылали,
Гнев и ненависть рвали глаза,
Крепко сжатые зубы в оскале
До сих пор позабыть нельзя.

Я шагнул к нему, молча поднял,
Отряхнул с рубашки песок
И, вглядевшись в лицо его, обнял…
Рваный шрам бороздил висок.

До скамейки дошли обнявшись,
Мать рыдала и мяла платок.
Усадил его и, растерявшись,
Лишь сказал: «Ты держись, сынок!»

Тихо брёл я аллеей парка,
Уходя от беды и слёз,
Где контрастом светились ярко
Рядом с горем бутоны роз.

Где-то в памяти, там на задворках,
Этот случай оставил след
И в душе от того мне горько,
Что Афган принес столько бед.

Бой идёт, и воюют ребята
Даже дома, в кошмарных снах,
Ведь солдат остаётся солдатом,
Кровь пролив, пересилив страх.

То, что видел я — просто случай
В нашей жизни, до боли простой.
Ты живи, сынок, душу не мучай
И родителям дай покой!

Рожков Александр Михайлович

Мы вернулись 

Мы вернулись. А как другие?
Самых лучших забрал Афган…
А афганскою ностальгией
До сих пор заражен и пьян.

Потому-то с отрадой странной
Я, оставшись наедине,
Тронув шрам моей ноющей раны,
В мыслях вновь окажусь на войне.

А когда до сердца дотронусь
И закрою глаза, то тут
Абажур от настольной лампы
Закачается, как парашют.

Вновь засвищут осколки тонко,
Над моей полетят головой.
Мне покажется, что я снова
Отправляюсь с ребятами в бой.

На афганской земле раскаленной
Скольких я потерял солдат.
И порою мне кажется, будто
Их глаза на меня глядят.

И под чьим-то пристальным взглядом
Вздрогну я и внезапно замру,
Будто там, на земле афганской,
Вместе с кем-то я тоже умру.

И вновь крутится кинопленка,
Кадры боя бегут и бегут.
Не уходит боль — затихает,
Повторяя мне часто: «Я тут».

В. Щекочихин,
подполковник,
участник войны в ДРА

Встреча

Проходит женщина по залу,
На кофточке ее — награды.
Собравшиеся в зале вины
Ее, конечно, видеть рады.

Она кого-то ищет взглядом,
Найти пытаясь среди них,
Наверно, тех, кто был с ней рядом
На тех дорогах огневых.

— Сестричка, что проходишь мимо? —
Кричит один, бросаясь к ней.
Остановилась — заспешила
К ней быстрей, еще быстрей.

— Ты помнишь, как меня спасала?
— Как рада я, что ты живой!
— Тебе спасибо, дорогая,
Что возвратился я домой.

И обнялись, и оба плачут,
А что стесняться, коль война,
Им подарив в Афгане встречу,
Потом на годы развела.

Н.И. Ралдугина
учитель средней школы №4